воскресенье, 27 сентября 2015 г.

Возвращение

Облака безмятежно проплыли вдали,
Вспоминая прошедший восход.
Травы мягким покровом у речки росли,
Рядом сакура буйно цветет.

Возвращался с войны, восхваляя судьбу,
В отчий дом самурай молодой.
Глубоко он вдыхал, замедляя ходьбу,
Запах, веющий свежей весной.

Показалась деревня, но нет никого.
Пепелища на месте домов.
Лишь явилась старушка на окрик его
Из тени несгоревших садов.

- Госпожа! Где же люди, неужто их нет?
Что ж затих наш приветливый край? -
Поклонившись пред древнею старостью лет,
Вопросил молодой самурай.

- Все погибли. Одна я свой век волочу,
Путь мой тоже подходит к концу.
Чую, скоро я вверх, к небесам отлечу.
Это видно любому глупцу.

Твой отец смог с достоинством гибель принять…
- Ну, а мать моя, может, жива?
- Мой ответ остается незыблем опять.
Все погибли, лишь я не мертва.

Еще долго над пеплом стоял и молчал
В тишине самурай молодой.
А в душе он рыдал, а в душе он кричал,
Он ушел из деревни седой.

И направился прочь, принимая судьбу,
Вспоминая прошедшие дни.
То он плелся, то шел, ускоряя ходьбу.
Дни ушли, не вернутся они.

Облака безмятежно проплыли вдали,
Ожидая грядущий закат.
Травы мягким покровом у речки росли,
Не вернешь то, что было, назад.

воскресенье, 13 сентября 2015 г.

Сумрак

За окном темнота седая,
Только ветер устало воет.
На душе пустота глухая.
Кто ее, словно пепел, смоет?

Соплелись тела, два соцветья,
Словно два подводных потока,
Словно линии звезд в созвездьи…
На душе же скребет морока.

За окном лишь сумрак невзрачный
Бьется сердце твое – я слышу.
Твое тело наго, прозрачно,
Только в нем я души не вижу.

За окном темнота седая,
Только ветер устало воет.
На душе пустота глухая.
Кто ее, словно пепел, смоет?

воскресенье, 6 сентября 2015 г.

Пустота

Сотни, тысячи лет стоит город.
Сотни тысяч, тысячи тысяч,
Миллионы жителей.
И тянут соки.
Сотни контор, офисов.
Сотни, тысячи, сотни тысяч.
Сотни ресторанов и кафе.
Сотни, тысячи, сотни тысяч.
Бары, грязные магазины.
Сотни, тысячи, сотни тысяч.
Неосмысленность, массы, движение.
Куда?
Не знаю, никто не знает.
Пустота.
И я во всеобщей массе,
Двигаюсь без цели, в пустоте,
Словно атом, словно молекула
В безвоздушном пространстве.
Частица вещества,
Частица толпы,
Частица города.
Город – сотни лет,
Миллионы жителей,
Миллионы молекул.
И тянут соки, тянут и тянут…
Потребительство в каменном море,
Где нет места жизни.

пятница, 4 сентября 2015 г.

Надоело

Кто придумал викингов с рогами?
Кто рисует этот бред собачий?
Повоюйте вы с рогами сами.
Шлем собьют вам сразу, не иначе.

Очень твердо глупость закрепилась:
В играх, в фильмах, даже в некоторых книгах.
Громом моя сущность разразилась!
Как так можно?! Слишком это лихо!

Индикатор бреда это будет!
Видишь в книге викинга с рогами?
Бог пусть строго автора рассудит!
Это дурь какую-то издали!

вторник, 1 сентября 2015 г.

Гроза

Был душный день, палило солнце.
Ни дуновенья ветерка.
Смотрю из дома сквозь оконце,
И на душе царит тоска.

Но к вечеру темнеет небо,
И туча черная плывет.
Весь день хотелось ветра мне бы,
И ждал весь день я напролет.

Верхушки елей раскачались
Колосьями в сердцах полей,
И шишки градом рассыпались.
Но нет дождя. Скорее, лей!

О, как я ждал! Вот это счастье!
Горят глаза, я весь горю!
Я бог грозы, я бог ненастья!
Я в кузне молнии кую!

Просвет белесый в небе зрится,
И солнце шлет свой блеклый луч.
И серебром листва искрится,
Лей дождь скорей из серых туч!

И слышен треск, удар об землю.
Переломился ели ствол.
А ветер капли уж доносит,
И долгожданный дождь пошел.

И ливень льет, и топит землю,
И ветер воет и кружит!
Ему я радуюсь и внемлю,
Пусть от грозы другой дрожит!